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« En haut, en bas, partout, la profondeur, la grève,

Le silence, l’espace affreux et captivant…

Sur le fond de mes nuits Dieu de son doigt savant

Dessine un cauchemar multiforme et sans trêve. »

 

 

 

[Le Gouffre, Baudelaire]

 

 

 

 

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Il fut un temps fort long où la parole fut abolie ; de noires nuées obscurcissaient le firmament.

La source dans laquelle Petite Scheharazade trempait sa plume semblait tarie. Pourtant les mots formaient un tourbillon dans son esprit ; une tourmente où se mêlaient moult mots, pléthore de maux, encore et encore. Pourtant ceux-ci ne demandaient qu’à se libérer de ce joug.

 

 

Petite Scheharazade s’en fut alors un sac dans une main, un carnet et des pinceaux dans l’autre. Elle se réfugia dans un archipel ensoleillé, léché par les eaux orientales, éclaboussé par les eaux occidentales. Sur cette terre aride seulement baignée par les flots lumineux du soleil, un autre monde vivait. C’était un univers bigarré qui présentait aux yeux éblouis de la voyageuse ces chatoyantes chamarrures : les fantômes du passé –  de fringants chevaliers de Saint-Jean toisant quelques Grognards égarés, de riches Phéniciens entourés de leurs luxueuses denrées – côtoyaient les quidams du présent. A Malte, les architectures baroques  coudoyaient les perles médiévales, les reliquats antiques jouxtaient les incongruités contemporaines. Dans les terres les cactus partaient à l’assaut du ciel en dessinant d’étranges arabesques. Dans les cités, on se perdait dans les labyrinthes des ruelles pavées, ou l’on croisait un saint vengeur à la vêture surannée. Tout semblait loin, très loin lorsque l’on était sur cet immense rocher.

Petite Scheharazade baguenauda quelques temps d’île en île. Puis il fallut retourner retrouver la civilisation grisâtre qu’elle avait abandonnée.

 

 

 

 

 

Plusieurs lunes s’écoulèrent. La source tarie sembla se remplir de nouveau. Même si les maux étaient toujours bien là.